02.09.12
...а мир огромен, я в нём не Цветаева - описывать негромкие цвета его, осенними дождями приглушённые, и я пишу простым карандашом, отслаивая строчками от грифеля какие-то надорванные рифмы о том, что мой "вагон бежит-качается", и мне бы надо тупо выпить чаю, но голова болит и я пишу, и слышу слитный ритм в колёсном шуме, и слышу в нём тревогу и отчаянье... Привычно срифмовав его с печалью, я снова джокер, балаганный шут, стихи - не крылья, просто парашют, и стропы перепутаны ночами молчания, которым я грешу, и нет конца запутавшимся строфам, и я пью кофе, двигаясь к голгофе, и жду креста, и ждёт меня мой крест, а без креста мне сладкий кофе пресен, но, вопреки вселенской катастрофе, мир всё же представляет интерес настолько же, насколько я вам пофиг.
