Люблю...Люблю. Не каждому понять. Люблю - не слово, это чувство, оно живёт внутри меня и им живёт моё искусство, вне мест, вне мести, вне обид, вне сплетен, вне вранья, как много людей хотят меня убить за то, что я любовью Бога люблю тебя, что мне плевать, какой ты, с кем и что ты сделал. Люблю. Дурная голова не может дать покоя телу. Но ты не бойся. Я теперь могу дышать, как ты - смеяться. Вы не дождётесь стука в дверь, ведь я не зверь, а вы паяцы. Ты скоморох и что с того? Я полюбила скомороха. И от несчастья твоего мне так же плохо. Очень плохо. Так ты уж, милый, обяжи, будь счастлив с ней, с одной - и баста, и наточи её ножи, как мне точил, и ей за счастье пусть будет то, что я сейчас тебе пишу, но будет горе, коль в жизнь твою придёт печаль, мой милый шут, и пусть не спорит. Я ей доверила тебя - свой крест, свой клад, свой лёд и пламень, и счастье мучиться, любя, и быть свечой. И дураками какими только нужно быть, чтоб вновь нуждаться в ком-то третьем. Но, видно, баловням Судьбы милей тоска на минарете. Ну, что ж, молитесь на неё, друг с другом сталкиваясь лбами. Есть у меня и бинт, и йод, и опыт равной быть с рабами. Люблю тебя, люблю раба, и подлеца, и труса - тоже, как говорится, жизнь - борьба и пусть Судьба тебе поможет играть твой блюз, не пить вина, быть верным песне, ей и Музе, как я верна тебе. Люблю. Вот честно-честно: крест на пузе!))) © Copyright: Ирина Окс, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
