Из памяти уходят имена - события и даты остаются, и прочерк меж прологом и финалом достался нам от войн и революций, а от моей немыслимой любви мне остаются километры строчек, и музыка, и церковь на крови, и мой засохший аленький цветочек,
и пуля в сердце - сплющенным свинцом, и дрожь в руках от страха перед чувством, и в памяти не стёртое лицо, и ненависть к любимому искусству.
Из памяти уходят имена и только боль из сердца не уходит, и, значит, жизнь - ничтожная цена за треки не записанных мелодий, за сонный век нетронутости струн,
несдержанность давнишних обещаний, за плач свечи, погибшей на ветру...
и, так и быть, я всё тебе прощаю. Но музыка - не женщина, не стих, не мной дана тебе, подумай, слышишь? И песни недопетой не простит в тебя напрасно веривший Всевышний.
Из памяти уходят имена, и ты уйдёшь когда-нибудь, я знаю, и с глаз моих несчастья пелена уйдёт с тобой в другой, чужой, сценарий, и я спою теперь совсем своё, и кто-нибудь мою подхватит песню, другой, и он уже её поёт, ещё не веря, что мы будем вместе.
