"За окном виднелись заснеженные горы с пламенно-розовым отливом, лёгкий и мелкий снег неспешно падал на крыши домов. На столе лежали скомканные листы бумаги, рядом с ними виднелась перьевая ручка. Догорала свеча, остывал терпкий зелёный чай, стучали часы. Ранимый поэт тихо плакал и напевал до боли знакомую мелодию, мысли переплетались в голове. Казалось, что никто и никогда его не поймёт, забудет, хотя, даже и не будет знать. Вечно страдающий, влюбленный, авантюрный, честный и добрый человек вновь перечеркнул всё написанное на листке, и с надеждой, что завтра к нему наконец-то постучится вдохновение, уснул. Бедняга, совсем не догадывается, что это лишь только начало..."
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.