Странное ощущение: будто живу не я , а мои ненаписанные стихи. Будто это они пишут меня из темноты унылого безмолвия; и я ничего не могу поделать с бесстрастно выверенной линией сюжета, ведущей в никуда, не могу стереть рукой стрелки, медленно приближающие меня к себе самой … И была ли, есть ли та грань, отделяющая меня от меня, стихи от прозы, слова от отсутствия слов? Если нет – тогда зачем эти ритмичные шаги за спиной? Наверное, это поёт мой пройденный путь. Путь, который проходит сквозь меня в пропасть, совершая своё бесконечное паломничество из Небытия в Небытие.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.