Геннадий Бахуров

…Он стоял перед зеркалом и молча всматривался в своё отражение.
Пряди длинных волос с проседью, спускались на плечи. Терпкий запах одеколона с каждым вздохом проникал в легкие все глубже. Немного першило в носоглотке и вызывало дискомфорт, хотя в другой раз он бы этого и не заметил. Обоняние обострилось, но только на мгновение. Принято считать, что запах духов, одеколона, любой парфюмерии должен шлейфом, легкой и невидимой волной лететь в след своего хозяина. Но не в этом случае. Этот запах бил резко, наповал и словно ложился бревном, сдавливая грудь, и врезался своими щепами в глаза.
Он зажмурился, сильно сомкнув веки, так что потемнело и заискрило. Морщинки на лбу разгладились, голова закружилась. Открыв глаза, он снова пристально всмотрелся в свое отражение. Пустые, лишенные жизни и радости глаза. Складывалось ощущение, что какая-то болезнь поселилась в нем, и высасывает с каждым днем его силу, своей поступью убивая в нем желание жить, любить, что-либо делать. Потухшие глаза смотрели на него, притягивая к себе все ближе, завораживая и маня на дно черного зрачка. Он всматривался в них, медленно утопая, погружаясь все глубже и глубже. Как будто неведомая сила охватила его и тянет в глубины подсознания.
Тело немело, и он не мог пошевелить даже пальцами рук. Он был там, на дне зрачка, весь и целиком. И уже не было вокруг ничего, не существовало: ни комнаты, ни зеркала, ни дома, ни улиц, ни города. Ничего. Была только черная пелена, полностью поглотившая его. Она держала своими щупальцами, не давая ему вернуться обратно, к реальности полигона, к реальности, под названием мир. Он был там, на самом дне человеческих страхов, в объятиях самой темной стороны человека, среди боли и тлена, среди прошлого. Подсознание ожило, и поглотило его, разум уткнулся в тупик и замер, сердце остановилось.
Он не мог понять, что происходит, как он дал себя подловить и спокойно сдаться. Где был его инстинкт к самосохранению, где были рефлексы, накопленные годами, почему чувства притупились и в конечном итоге исчезли. Но было уже поздно что-либо менять или что-либо делать.
Прошлое как вирус, поражает организм, но только вакцины и иммунитета к нему нет. Словно метастазами разносится по всему организму, и заставляет старые раны снова и снова кровоточить.
Но только поздно теперь думать. Думать ему возможности уже никто не даст, думать – привилегия высшего разума, а не его.
Одна чернота с витающим вокруг запахом, но уже другим; запахом ее волос, запахом ее кожи. Такой темноты он не видел даже в августовские ночи на берегу Коктебеля, такой темноты не припомнит даже вершина Кара-Богаз-Гола в безветренную, летнюю ночь. Прошлое пронзает насквозь и кровоточит болью. Здесь время уже не лечит, здесь время убивает. Убивает того, другого, который стоит перед зеркалом, а не его, тонущего в магическом озере зрачка.
Он там, в утопии истины, в разбитом хрусталике своего прошлого…

P.S.: Уважаемые читатели и гости! Прошу уделить Ваше внимание тестам к песням и стихам для группы IMMOLER, коллектив которого является смыслом всей моей жизни. Ващи рецензии будут рассмотрены и учтены.
С уважением, Геннадий...

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.

Соглашаюсь