К чему слова

— Еще заварки? Вы бледны сегодня.
А впрочем, этот цвет вам так идет.
В Мидсомере — весна, в садах господних
Цветет жасмин, но только след ведет
Не к красоте цветов, а к той траншее,
Где ваш садовник спит глубоким сном.
Петля из шелка на изящной шее —
Не ваш ли почерк в деле непростом?
— О, Барнаби, ваш тон почти бестактен,
К чему слова? В них только пыль и скука.
У вас есть ордер? Есть прямые факты?
Иль только сплетни и сердечный стук мой?
Я просто женщина, что любит тишину,
Читает мемуары по ночам.
А то, что муж ушел на глубину...
Так пруд глубок. При чем же здесь свеча?
— Свеча горела, таял воск на платье,
А в гараже остыл ваш «Ягуар».
Вы так спешили к нам в объятья,
Что позабыли смыть густой нагар.
— Ну что ж, инспектор... Шах и снова мат?
Ваш чай остыл, а мой — еще горяч.
В Мидсомере не ищут, кто здесь виноват,
Здесь ищут тех, кто лучший в мире врач...
Или палач...