Стуны на разрыв

В тишине консерваторских пыльных зеркал
Спал Бах, позабыв про смычок.
Но город услышал иной интеграл —
Электрический, жгучий ток.
Она вышла в свет, разорвав фрамуг,
Где скрипка — не пыльный музей.
В её пальцах — джаз, в изгибе рук —
Симфония диких огней.

И струны летят на разрыв, на визг,
Рок-н-ролл в венских залах течёт.
Смычок, как клинок, между классикой и блюзом завис,
Ванесса, возьми этот шторм на форсаж.
Пусть зритель забудет про ложный кураж —
Ты та, кто не врёт.

За плечами — Паганини и дождь
В лондонских промокших тонах.
Но сейчас ты ведёшь свой электро-ёрш
По порванных нервов струнах.
Лакированный гриф, как мост в никуда,
Тембр — то скрип, то металл.
В этом танце нирвана и лёд, и беда,
Кто поймёт — тот уже упал.

А где-то плачут пустые пюпитры,
«Токката» плавит синтезатор.
Она не принцесса старой лиры —
Она ураганный диктатор.
И зал затаил дыхание,
Когда мир перевернут смычком.
Это не просто скрипание —
Это сердце в петле огневом.

Струны — на разрыв! На визг! На разрыв!
Рок-н-ролл в венских залах течёт.
Смычок, как клинок, между классикой и блюзом завис,
Ванесса, возьми этот шторм на форсаж!
Пусть кто-то уходит в дешёвый мираж —
Ты та, кто идёт на разрыв!

На разрыв… только так…
Смычок взлетает…
Ванесса Мэй…
И красный свет растает.