Сидя на краешке тьмы пустяков...

Когда тебе предписано на век,
Всех передряг и сует столкновения,
Каких-то грёз беспечности побег
И кое-что из пустяков знамения.

И небеса прикроют облака,
Плывущие куда-нибудь, по ветру...
Как будто движет чья-нибудь рука
Сиреневой туманности объекты.

И выползают серые дожди,
Но в горизонтах загорелось лето!
Ты пишешь что-то новое в стихи,
Строкою блудной пролетев полвека...

И вот уже какой-нибудь июнь!
Май пролетел, оставив след на память!
И запахи грядущего фортун
Лишь вспенивают волны над песками!..

На самом том, далёком берегу,
Которым ограничивает море
Мой материк... Но с этим я не спорю
И сидя на краю, туда плюю!..

Где в бездне волн накатит океан
Свои, невыразимые сюжеты!
А ты, поэт, как видно маем пьян?
Строчишь в строку прожитого моменты?

Что говорить, коль так оно и есть?
Что мысли отвалили от причала!
Что ветер дует в паруса надежд!
Как мне его порой недоставало...

Когда сидел на краешке земли,
Болтал ногами вспененное небо!
Душа рвалась, как вечный пилигрим,
Туда, за грань грядущего рассвета!

Каких-то грёз беспечности побег
И кое-что, из пустяков знамений!
Когда тебе предписано на век,
Всех передряг и сует столкновений...

Ты ж не политик и не музыкант,
А песнь поют варяги океана!
И в песне той, полно самообмана...
Мой давний друг, столетний капитан.

Пустою трубкой всасываешь дым,
Что стелится туманом над волнами...
Ты же не тот, безусый пилигрим?
Маршрут твой строг, таинственное с тайным.

01.06.26.