Мелькают дни...

Мелькают дни неделя за неделей,
Бурчат под нос супруги и отцы,
Хлебая борщ, что жёны постарели,
Как будто сами всё ещё юнцы.
«Куда рядишься? Завела кого-то?»
Но у жены на всё один ответ –
С работы – в дом, из дома на работу,
А на любовь и шашни время нет.
И ей важней, чтоб не с кредитной карты
Муж на подарок денег ей ссудил,
Но чтоб цветы не на Восьмое марта,
А в будни кто-то просто подарил.
Чтоб хоть на день один она очнулась,
Стряхнув с себя рутинные дела,
Чтоб в сердце снова молодость проснулась,
И женщина былая ожила.
Ты не заметил, как она устала
На бесконечном жизненном пути?
И как ничтожно мизерно и мало
Ей нужно, чтобы снова расцвести.
Чтоб всё-всё-всё, что было между вами,
Не подменили скука и расчёт,
И ты смотрел такими же глазами,
Когда женаты не были ещё.
Не нужно ей блаженства в кущах рая,
А чтобы ты сказал ей невзначай
С улыбкой: «С добрым утром, дорогая!
Пойдём на кухню, я поставил чай».