В снегу утопает избушка,
в ней были иконы и мать,
а в небе блистает бездушно
то, что невозможно понять.
Зачем я печально пытался
брести, покоряясь судьбе?
Зачем от надежд отказался,
когда сомневался в себе?
От тех, кто лучами согреты,
от тех, кто останется тут,
все тайны мои, все секреты
со мной в бесконечность уйдут.
В снегу утопает избушка...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126052602723
Свидетельство о публикации №126052602723
Рецензии