Надоело...

Надоело жить в России,
стало нечего ловить,
все пророки и мессии
не замедлили отбыть.

Сяду я за ними следом
в подходящий самолёт,
погляжу украдкой с неба
на оставшийся народ.

Улечу, держась на драйве,
в суперджете или в ту,
у меня знакомый в Хайфе,
враг давнишний — в Тимбукту,

полюбовница — в Париже,
друг со школы влез в Нью-Йорк,
дунул в Рим, с тех пор не вижу,
Зяма Фридман, наш парторг,

три соседа в Монреале,
Пашка, хоть ни бе, ни ме,
обустроился в Китае,
Федька — в кливлендской тюрьме.

Потеплей найти бы место —
дом, спокойствие, лужок...
Из знакомых есть профессор —
бывший Бродского дружок.

Раскрутил намедни глобус,
пальцем ткнул — попал в Стамбул.
На фига мне этот фокус? —
то ли город, то ль аул!

— Турки, — мне сказал Тимоха, —
самый худший вариант.
Чем тебе в Египте плохо?
Слушай, ехай в Таиланд, —

взвод путан у каждой стенки,
и кругом играет страсть...
Еду. Надо только деньги
накопить или украсть.