Господа с вонючей той прослойкой,
Что опять вот вылезла наверх.
И опять пытается вот дойкой,
Честь, унизив, сделать тот успех.
Где наверх вновь вылезают деньги,
Что своим иудейским волшебством.
И уже не труд сейчас в этой жизни
Все решает нам своим в ней торжеством.
А то рабство, пресмыкание мысли,
Забирает все ее права.
Где вокруг становится той кашей,
А у них все наши удила.
И плетется человек уставший,
Наш простой вот гражданин страны.
Видом он немножечко упавший,
Но не сломлен дух еще души.
В этих вот блужденьях силы воли,
Грязи той в болоте торжества.
Где один, как бог лишает доли,
Здесь вот всех, в ком есть еще душа.
Господа с вонючей той прослойкой
© Copyright: Александр Стряпихин, 2026
Свидетельство о публикации №126040806232
Свидетельство о публикации №126040806232
Рецензии