Холсты

Давно
уж болен я не Вами.
Из угольков
не распалить костёр.
Остыло
Лето, и под небесами.
Парит
свободный, царственный
орёл.
Рассыпались
дожди, и сняты — маски.
Поблекли
на страницах... краски.
Дрожат
на чердаке — холсты.
Без чувств
и акварели они !
Пусты.


Рецензии