Это так странно. Стихи будто душу обнажают.
Будто кроме него, лишь они меня действительно знают.
Куда бы ни шла, кому ни писала, я знаю,
Что где то там, меня мой "стих" ожидает.
Все пытаюсь делать вид, что не понимаю.
Типа: "Ой, как мило! Интересно, а что это значит?"
Боже, как тупо. Ведь я не слепа.
Да что уж, слепец бы прозрел, кто, кого и куда.
Боже. Такая мерзость. Я же терпеть не могу пошлость.
К чему я стою и строю крепость, с тем, кто бросает то в небо, то в пропасть?
Ещё ведь думаю зачем то.
"Какой сегодня нужно быть?"
Хочу я быть, наверно, с кем то,
С кем я собою могу быть.
Бывает в зеркало смотрю и улыбаюсь.
Как будто нравится что вижу в нём.
Хотя, скорее, я над видом потешаюсь.
Очередным бездельным февралём.
Мысли
© Copyright: Елизавета Терехова 0, 2026
Свидетельство о публикации №126022805421
Свидетельство о публикации №126022805421
Рецензии