Я, в прочем, не писатель, полагаю,
Но снова, к оправданью не спеша,
Я переулком проклятым шагаю,
Судьбу свою, как заповедь, пиша.
Ты помнишь, друг, как летними ночами,
Оставив честь и клятвы на крови,
Мы мудро, как казалось, отличали
Влюблённость от возвышенной любви.
Отвыкнув от подушки и кровати,
Под кружку пива, грустные в дрова,
Мы в пыльном придорожном банкомате
Разменивали счастье на слова.
Как древние философы устали,
Намеренность и сущность затравля,
Мы, верно, не заметили, как стали
Прочнее стали, хрупче хрусталя.
И оборвав сомненья, ожидая
От неба и беспамятства ответ,
Мы дальнюю дорогу продолжали,
Меняя свет вдали на ближний свет.
Другу
© Copyright: Вячеслав Дмитриевич Попов, 2025
Свидетельство о публикации №125120900519
Свидетельство о публикации №125120900519
Рецензии