Шепчет ночь мимо толпы безлюдной
Про сад, сгоревший в тишине,
О пепле розы, полнолунной,
Что тает в хрупкой тишине.
И ветер тощий, одинокий,
Перебирая серый прах,
Малюет на стекле убогий
Портрет идеи, меркнущей во снах.
Толпа, словно мышца страданья,
Судорожно напряглась.
В ней нету больше человека - лишь дыханье
Тех, в ком голос собственный угас.
Скопище угрюмых тел,
Их души выгорели вьюгой.
Останки тех, кто от своих же дел
Стал тенью, самому себе нед(р)угом.
масса
© Copyright: Давид Абакелия, 2025
Свидетельство о публикации №125120105274
Свидетельство о публикации №125120105274
Рецензии