***

Мастер

Подслеповатые окна, с видом – на двор,
Калитка - и липа - у самых ворот,
Две комнатки, стол, и великий простор,
Что в комнатах этих – нынче – живёт,

В тех комнатах книги и – пыльный – уют,
Стол у окошка и лампа горит,
И рукопись та – где герои живут,
Что на столе, у окошка – лежит,

А за столом, невзрачный -  на вид,
С печалью в задумчивых серых глазах,
Перед открытой тетрадкой – сидит,
Пытаясь об истине, ей рассказать,

Мастер – как сам он – себя называл,
Писатель, поэт – человек мечты,
И о Пилате роман, в ней писал,
Пытаясь с вечностью – стать, на – ты,

Дни его тихо и мирно текли,
Время задумчиво в душу смотрело,
А за открытым окном цвели,
Липа с сиренью и солнышко грело,

В тетради – чернила, как связь времён,
Где жизни горели, и плавилась вечность,
Там не было битв, героев, знамён,
А сила духа и человечность,

Был там Пилат – и  Христос там жил,
Вели беседу они - меж собой,
И призрак истины той – кружил,
И жил на страницах тетрадки -  той,

Но истина - в мире – вряд ли  нужна,
Люди привыкли жить без неё…
А за окном шумела весна,
Запах сирени и гам воробьёв…

И странная встреча, случилась ему,
По переулку, - задумчиво - шла,
Та – что только ему – одному,
Судьбой предназначенная была,

В её руках,- как предтеча разлуки-
Жёлтый букетик, весенних цветов,
Но полетел он – в канаву, и руки
Встретились их, по воле богов,

Пусть их – недолгое счастье, было,
Но как же им сладко, было – вдвоём,
И встреча, разлука и жизнь их – вместилось,
В целый роман – о ней и о нём…