Что б ни писал он - получалось море.
Какую б краску он ни брал:
Холодное, тревожное, предштормовое,
Бушующее море средь отвесных скал...
Всё новые мазки с ожесточением,
Накладывает он поверх других,
И отойдя чуть от холста, вдруг застывает в изумлении:
Пред ним волна масштабов роковых.
Он слышит свист ревущий ветра,
И видит как громадиною вод
С картины на него - на маленькую щепку,
Обрушиться готово море. Нет. Бескрайний небосвод.
Истошный крик издав, он изорвал руками
Едва рождённое творение своё.
Не всякий может обнажить пред зеркалами
Шрам на спине. Под сердцем. От удара остриём.
12
© Copyright: Наталья Штапова, 2025
Свидетельство о публикации №125112805929
Свидетельство о публикации №125112805929
Рецензии