Протянись, да не вывихни суть -
У искусства, брат, скользкая кожа.
Оно в темечко лезет, как дрожжи,
А потом забивается в муть.
Было время - я знал как дышать
В каждом слове разряд был и выстрел,
Пьешь из лампочек ток и мысли,
И не хочется есть и спать.
Я кричал, что искусство - ножи,
То что резать себя - это честно.
А теперь режу хлеб. Без протеста.
И слежу, чтоб не капало с лжи.
На листке - пара фраз и пятно.
Там не слово - там кто-то скончался.
Я в подъезде искусству венчался,
Но оно убежало в кино.
Искусство
© Copyright: Эрнест Молчанов, 2025
Свидетельство о публикации №125112802399
Свидетельство о публикации №125112802399
Рецензии