Говр поэта

Безумен - я!
А может были правы вы,
Что не лежало в гильотине головы -
Того никчёмного дитя.

Кричали на меня все допоздна,
На мои мысли грубо наплевали,
Тот люд, кого мы просвещали-
Сейчас они нас просто забирали.
Хотел я быть свободным до темна.

Стрелял я в ваши головы,
Но не боясь стояли до конца,
Ведь видели во мне лжеца,
И не единой капельки творца-
За это получить свинца,
Но, внутренне уже мертвы.

Я сотворил не мало ерунды,
Которую люблю те-
Кто находил, друг-друга вместе,
В этой жаркой, душной тесноте.
Кого водили часто на суды...

И так хотели нас сломать,
Но вы, не заковали нас,
Чтобы поставить на показ
И смерти мыслями желать.

Мы говорили то, что в голову придёт.
Не каждому по нраву слышать,
То что смелости не хватит прочитать,
А у кого-то написать.
Ведь, не известно к чему приведёт...

Рассказ - безумного поэта:
Которому не страшно душу отворить,
Которому не ясно как всё это пережить,
Которому так хочется продолжить бить,
Которому не получилось что-то запретить,
Оставив только облик силуэта.

Хотелось мне увидеть - чёрный свет.
И он откроет новые мне строки,
Оставит в жизни страшные уроки.
Вернув меня назад в истоки.
Когда мне правды не сказать в ответ.

Ведь всё же жизнь во лжи-
По первовзгляду краще,
И выглядит она блестяще.
Хотя понятно нам, что это миражи.

Так, почему же нас понять не могут?
Не крикнув в след нам броские слова,
Используя все наши строки, как дрова,
В пожар, который с виду как Москва
Горит и ложь броском, как слёзы в омут.

Но все же, если верить мне-
За всё, что вместе мы сказали,
Останемся мы все в печали,
Но разве же, не вместе мы кричали,
О том, как нас вы унижали,
Смотря - на розовый рассвет в окне.

Ведь, утихали вы все до утра,
И выслушать вы нас решали,
Вы выпить с нами предлагали,
И больше нас не прогоняли.
Сказав, не шёпотом - «Поэзия МУДРА!».

Да, были правы вы.
Ведь, были же и мы детьми,
И гильотины не было - пойми...
Безумны были только - вы.