Вот белый лист передо мной.
Он чист как небосклон весной!
Сейчас родятся здесь стихи.
Их строки высоки, легки!
Ещё не старая рука напишет их,
Она легка! И мысли очень высоко
Без устали текут, легко.
О чем же будет этот стих?
О чем он хочет нам сказать?
Зачем вобще мы пишем их?
Что мы хотим в них рассказать?
Что любим, что грустим и плачем,
Или смеёмся, мысли прячем,
За красотой цветистых фраз.
Так было тыщи раз, не раз!
Но только сново белый лист
К себе упрямо призывает,
И вот уж разум навевает отдельные отрывки фраз!
Так будет тыщи раз! Не раз!
***
© Copyright: Вера Серёжкина, 2025
Свидетельство о публикации №125111500885
Свидетельство о публикации №125111500885
Рецензии