Каждый убивает того, кого любит

Всё начинается с ласки, 
С тихого взгляда в окно. 
Он дарит ей утро без маски, 
А вечером — слово одно.

Она отвечает улыбкой, 
И верит, что это — весна. 
Но в голосе трещина зыбка, 
И в жестах — чужая вина.

Он любит её — без остатка, 
Так сильно, что хочет стереть. 
Любовь — не подарок, а складка 
На лбу, где скрывается смерть.

Он держит её за плечи, 
Как будто спасает от тьмы. 
Но в этом спасении — речи 
О том, как сгорают они.

Она же молчит — не от страха, 
А просто не хочет мешать. 
Любовь — это тонкая плаха, 
Где каждый учится ждать.

Она — как вода на ладони, 
Текла, не желая уйти. 
Но он, утомлённый погоней, 
Решил: легче всё отпустить.

Любовь — не венец, а расплата, 
Не храм, а заброшенный дом. 
Где каждый, кто любит когда-то, 
Становится в сердце врагом.

И в этом — финал без ответа, 
Где нежность — как яд на губах. 
Любовь — не спасение света, 
А пепел в родных же руках.
13.11.2025