Мой дом — разбитая скорлупка,
где ветер — гость, а дождь — сосед.
И память, хрупкая голубка,
клюёт из рук вчерашний хлеб.
И нет ни горечи, ни боли,
лишь лёгкий шёпот в пустоте.
Мы отыграли свои роли
на этом выцветшем холсте.
Где жизнь — лишь тонкая
страница, а наши встречи —
шаткий мост.
Но что-то вечное хранится
между пробелами двух звёзд.
Моя душа — колодец в поле,
забытый, тихий и седой.
В нём тонет небо поневоле,
делясь
последней
синевой!..
Мой дом разбитая скорлупка
© Copyright: Станислав Лир, 2025
Свидетельство о публикации №125111204846
Свидетельство о публикации №125111204846
Рецензии