Идти завоевателем на бледный стан своей души

идти завоевателем на бледный стан своей души,
души в тебе не чаять в немоте,
в тебе – раскол огней моей степи,
огромной, раскидистой, гонимой.
не знал таких я мест,
где вместо помидор у казнённого в пыль сливы,
сливовый стол с цветком магнолий, а вид из окон прям на ивы...
я был здесь когда играл на пианино,
когда с уравнением сравнялся,
в земле изрядно потрудился,
ну вот он пруд, колодец, пустота...
куда вложить свои дела,
как прыткой кошкой изловчиться,
когда бежишь по проводам,
когда петля на тонкой шее – по временам как месяц длинный.
ну призови меня к устам,
тут год, второй под трубу пляшем,
под ритм её военной бахвалы,
а я иду на бледный стан своей души,
под вагнеровский рокот
и шаг в пути неважен...
сколько пылкий зной, где дух упрется камнем.
ноги – пусть да, в синеве огрызков сучьих,
то есть на полу останки от ступни,
моя религия в ногах
от гор саянских до чан-вы.
запомни след, ожог всех этих дрязг,
с небес осадки, пепелище,
сирены возглас и убой.
куда вели,
не поведя бровями...
где бьют свирепого свирепо,
праздник, то ли погребение.
а ты не слышишь вой?