Любовь как форма бреда

Ты — вирус, что вошёл в мой кровоток,
Переписав ДНК на вязь сонетов.
Мой здравый смысл — обугленный цветок,
Сожжённый солнцем твоего привета.
Я болен, да. И в этом нет стыда.
Мой жар — твоих касаний отголоски.
В зрачках плывёт полярная звезда,
Когда твой шёпот тает на наброске

Моих ресниц. Я брежу наяву,
И в каждом звуке — музыка и нега.
Я эту лихорадку назову
Своим спасеньем от пустого снега,
Что мир засыпал до твоих шагов.
Я вижу то, чего не видят люди:
Как вьётся плющ из несказанных слов,
Как ангел спит на трепетной твоей груди.

Пусть лекари готовят порошки,
Твердя, что всё — лишь химия и слабость,
Что все мои безумные стихи —
Галлюцинаций тягостная сладость.
Они не знают, как дрожит эфир,
Когда ты дышишь где-то близко, рядом.
Ты — мой диагноз, мой отдельный мир,
Искавший исцеления... твоим ядом.

И если есть лекарство от тебя —
От этой дрожи, от слепого света,
Что жжёт мне веки, истово любя, —
Я разобью проклятую пипетку.
Пусть бред мой станет вечностью самой,
Где нет ни дня, ни ночи, ни упадка.

Я не хочу когда-нибудь домой.
Мне здесь, в тебе, мучительно и сладко.