В эфире сводки, как удары гонга

                В эфире сводки, как удары гонга,
                И флаги рвутся ветром на куски.
                Один кричит: «Священный долг и гонка!»
                Другой бормочет: «Боль моей тоски».

                И в этом шуме, в грохоте металла,
                Где правда делится на сотни «но»,
                Душа вопрос измученный достала,
                Что ей понять, быть может, не дано.

                Почему всё так не однозначно?
                Где чёрный цвет, где белый, не поймёшь.
                Один в слезах, а для другого — значно,
                Один сажает рожь, другой — жнёт ложь.

                Мы все глядим, казалось бы, на сцену,
                Где разыгралась огненная быль,               
                Но каждый видит собственную цену
                И сыплет в раны собственную пыль.

                Один пропитан памятью дедовской,
                Про «никогда опять», про рубежи.
                Другой — тревогой новой, молодецкой,
                Кричит: «Во имя мира расскажи!»

                У каждого своя газета в доме,
                Свой личный фронт и свой окоп в груди.
                Один — в привычной, праведной истоме,
                Другой — в смятеньи: «Что там, впереди?»

                И нет ответа, что для всех подходит,
                Как нет лекарства, что излечит вмиг.
                В тумане истина по кругу бродит,
                И слышен то ли шёпот, то ли крик.......

                Так почему не все готовы верить?
                Не потому ль, что боль у всех своя?
                И каждому свою потерю мерить
                Приходится у края бытия................


                ***