Плывёт как-будто всё с похмелья,
То день, то ночь - круговорот.
Ушли навеки все сомненья,
И дел пришло невпроворот.
"Ответов нет": такие мысли -
Мы все свернули не туда.
Кто станет пить от горя виски,
А кто запишется в спортзал.
Мечта у многих - стать могилой,
Купив билеты на экспресс,
Да намотать на вилки жилы,
Заесть пытаясь дикий стресс.
То бить по нервам, как по струнам,
Сжигая старые мосты,
Сноваться там, где есть поглубже,
Меняя все свои черты.
Тошнит от роя умервщлённых,
Углём всё это не запьёшь:
От жертв бессмысленной свободы,
До пьяных собственной мольбой.
От мрака собственных иллюзий,
Трещит нещадно голова.
Но мне держать мой путь знакомый,
Как было прежде. И всегда.
Плывёт как-будто всё с похмелья...
© Copyright: Андер Подветкин, 2025
Свидетельство о публикации №125110105149
Свидетельство о публикации №125110105149
Рецензии