Претензия Нестору Махно

Эй, батько! Слышишь скрип тачанки?
То не твои летят орлы.
То память бродит по изнанке
Степной, сожжённой до золы.

Ты нам кричал про волю, долю,
Про чёрный флаг и анархизм.
Мы шли за правдой в диком поле,
Презрев и трон, и коммунизм.

Мы жгли поместья, гнали белых,
И красным били точно в бровь.
В боях отчаянных и смелых
Текла рекой и наша кровь.

Ты обещал нам мир без власти,
Где каждый – царь и господин.
Так отчего ж в порыве страсти
Ты правил жёстко и один?

Где та коммуна, то единство,
Что ты вынашивал в груди?
Осталось горькое глумленье
И трупы братьев позади.

Твоя свобода – кнут да сабля,
Твой рай – реквизия зерна.
И воля, пьяная, озябла,
Когда пришла на степь война.

Ты был талантлив, был отважен,
Но твой безудержный размах
Оставил след кроваво-важен
На обманувшихся сердцах.

Мы шли за волей, чистой, звонкой,
За равенством крестьянских душ.
А получили – похоронку
И на полях кровавый куш.

Так что ж ты, батько? Где награда?
Парижский смог, туберкулез?
Свобода стала горьким ядом
И морем пролитых сиротских слёз.

Твоя тачанка отгремела,
Растаял в прошлом пулемёт.
Но до сих пор душа болела
За тот обманутый народ.