Тыщи рыщет кто-то Вавилона,
А иные— дети Авалона.
Кто-то ищет трон, кому-то — хлеба,
Кто-то тень свою рисует в небе.
А меж книгами , в тиши искомой,
Время пишет в Вечном Томе
Строк неторопливый шаг
Шаркает, но движет в прах.
Я стою поодаль, робкий,
Ошарашенный находкой.
Каждый бачу Аполлон
Он внутри всего-то клон.
Иль не клон, а Боба Фетт?
Но теперь идея — бред.
Мудро кончить бы на клоне,
Показав, что в Авалоне —
Острове своей души —
Тыщи лучше, друг, ищи.
Но залезла в ум проказа
С хитрой прищуркою глаза
И под ритмику чарльстон
Развратила пантеон...
октябрь 2025
Энантиотропы
© Copyright: Иван Прощин, 2025
Свидетельство о публикации №125102805697
Свидетельство о публикации №125102805697
Рецензии