Он строил замки на песке,
Руками голыми до крови.
Жизнь проводя свою в тоске,
Не замечая грубой боли.
Слова бросал, как семена,
Но не взошло ни капли смысла.
В душе метель и тишина,
В глазах усталость вымысла.
Он верил завтра будет день,
Когда мечта окрепнет в теле.
Но каждый раз ломалась тень,
Когда шагал он еле еле.
И вот сидит он у окна —
Без книг, без цели, без причала.
Бесплодный мечтатель! Где весна?
Она прошла, хоть ждал начала.
Бесплодный мечтатель
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125102107907
Свидетельство о публикации №125102107907
Рецензии