Грязные ботинки на моих ногах,
Листья, как надежда, падают с нас.
Взял и выжил, как сок, соблазн,
Стало стыдно смотреть в глаза.
Смоком укутаны города,
С каждым днём тяжелее дышать.
Как же мне тебе сказать,
Глушь в голове, пустота.
Мыслей нет хороших, только тьма,
Будет такой же завтрашний день.
Как же всё муторно, скучно, мне лень,
Аш хочется на мир блевать.
Тут нахожусь, не знаю, зачем,
Что люблю, дышу я чем?
Но нашёл я пару дел —
Отдых, поэтический удел.
Нету точной цели здесь,
Сам её всю жизнь ищу.
Мне не нужен Божий крест,
Искренней пап святых молю.
Хульство над Богом самим,
Продавать веру в него.
Могу помолиться от всей души,
Глупость, вода не станет святой.
Может, так заверено судьбой,
Мы не будем вместе вдвоём.
День пусть наполнится огнём,
Зомби знает, проблема в чём.
Чёрно-белая политра
© Copyright: Матвей Прусов, 2025
Свидетельство о публикации №125091501830
Свидетельство о публикации №125091501830
Рецензии