Прозрение...

Он шёл, как все, не замечая дня, 
Слепой, в потоке серой массы — тенью. 
Казалось — жизнь достаточно пряма: 
В ней цель одна - бороться с ленью. 

Не видел он, как ветер шепчет листьям, 
Как дождь рисует тайны на стекле, 
Как в лужах небо тонет серебристо, 
Свирелью птицы заливают о весне. 

Но вдруг — прозренье. Мир раскрыл объятья: 
Цветы, что к солнцу тянутся с земли, 
Добро в глазах, что светится от счастья 
И руки, что в беде не подвели. 

Он понял, что не в скорости спасенье, 
Не в беготне средь суеты людской, 
А в тихом шёпоте листвы осенней. 
Он осознал и понял, он — живой. 

А люди? Одни — как дети озорные: 
В сердцах их — буря, в мыслях — океан. 
Другие — по течению плывут в рутине, 
Но в каждом — отблеск затянувших ран. 

И пусть толпа, как прежде, вдаль бежит, 
Считая каждый шаг, минуты, годы, 
Он — дышит, наслаждается, молчит. 
Он осознал, он понял: Нет плохой погоды. 

И пусть опять закружит будней вихрь, 
Покроет серой пеленой рассвет — 
Он в сердце искру света носит тихо, 
Которой тьме не одолеть вовек.