Август бежит под небом.
Осень, их рассели!
Хоть и вышло нелепым
возвращенье с земли,
мне чужой. В трубу
подзорную, как моряк,
смотрю на свою судьбу.
В вопросе лишь слово «как?»
Музыка прекратилась.
Песня ещё не спета.
Муза окажет милость
кумушке-то поэту!
В озере с ней купался,
показывал голый торс.
Мягким движением пальца
пел поэтический ворс.
Влага доходит до уст –
вакуум в долг занять,
и, как от устриц хруст,
чувствует благодать.
Прощай, оружие лета!
На склоне твоём холма
бродячего пусть поэта
накроет веселья тьма!
2025
***
© Copyright: Аарон Бациев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125081101502
Свидетельство о публикации №125081101502
Рецензии