Дерево

Как-то летом, днём прекрасным светлым, дерево стояло и листьями махало, а листочки словно дом причудный или кров. И у дерева сидел одиноко и безмолвно нищий, грязный, но сильный духом человек. Знаю, о чём подумал, но не просил ни милости, ни даров, а просто книгу он читал и вещи продавал. Да, хламом были эти вещи, и никому они не нужны, но гордо он сидел и молча думал. А люди словно все слепые мимо проходили, и кто с презрением смотря, а кто с жалостью и болью, а кому-то вовсе наплевать. И смотря на это, я ужасаюсь сильно и с каменью в сердце, и больно мне, но и тоскливо, но виду я не показав, но страшно мне и на людей смотреть, как же безразличны люди, как будто без души  сердец , ведь этот человек хоть нищий он и не побрит и грязный весь, ничего он не просил, а просто с гордостью смотрел, и эти вещи — они не хлам, может, он их с болью в сердце продаёт, и так он хочет хоть как-то выжить, не сломя ни гордость, и ни боль, а дерево стояло, утешала словно мать, а люди, даже не признав, но хоть дерево признало, и молча ограждая от безразличия людей, что позабыли чувство доброты и понимания сердец, о взаимопомощи и дружбе. И к чему рассказ, нет! Не о слабости людей, а о гордом человеке, что принял это безразличие не со злобою сердец и не с болью, и о том, что кто на дне лежал, тот помнит это и, сжимая сердце, помогает, а кто ни разу не был, знай, что и ты, возможно, на дне как дата будешь, и не робок день, и робок час тот роковой, и так же люди без сердец, мимо проходя, не помогут никогда, а только дерево и листья другом будут и не предадут тебя, и утешать они лишь станут, шептать на ухо нежно, словно матушка родная.