Бирюльки

Не пойму,  не знаю — врать не буду ...
Как так можно  — сесть и написать?..
В этом ремесле и дар, и чудо —
карандаш заставить заплясать,
разойтись, кроша  точёный стержень
на бумажный выбеленный лист.
И поток, который ни удержишь,
хлынет в рифму скор и маслянист...

Все поэты — божие «бирюльки»
и невесть откуда здесь взялись —
лиры, балалайки да свистульки —
крикуны пугающие высь...
Ну, а я, как видно, — божья ложка...
Есть ещё  вторая... Крепко нас
держит Он, стуча, в своей ладошке,
души отпустив в свободный пляс...

Он же вырезал, тесал да ладил,
из баклуш сучкастых  вычленял,
жизнь вдыхал, с заботой нежно гладил, может, пару раз, кого ронял...
От того разнятся наши звуки,
свет, тепло, вместительность груди,
линии руки... и сами руки
коими Создатель наградил.

Не изведать линий тех изгибов,
не понять где омут, а где брод...
Всё молчит, серебрянною рыбой
неживой воды набравшей в рот...
А душа, что куколка — матрёшка —
многослойна — сколько ни скреби...
Ты, стучи, стучи, господня ложка,
бряцай балалалайка, горн труби...