"Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле".
А. Ахматова
Рано утром. Среда. Двадцать третье.
Нерешительный вязкий рассвет.
Кто-то выдумал же (междометие!),
Что любви, выясняется – нет.
Так откуда ж тогда этот морок,
Этот жар до сведения скул?
Хоть давно перепрыгнул за сорок...
Да и семьдесят – перешагнул.
Все три ночи без сна и покоя,
Без руля, без царя в голове.
А уж в эту и вовсе такое –
Что затмило минувшие две...
Если тут не любовь для кого-то –
Пусть расскажут не ей и не мне.
Только двадцать шестого, в субботу
Разомкнули объятья во сне...
Возражение
© Copyright: Николай Чернецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125070904358
Свидетельство о публикации №125070904358
Рецензии