В зале свечи, как совы слепые,
Тени пляшут на стенах немых.
Дама в платье — глаза голубые,
А под кружевом — холод живых.
Почтмейстер, пьянея от грусти,
Роняет письма в пустоту.
Каждое — будто бы «Здравствуй»,
Но адресовано никому.
Люстра, как паук седой,
Стелит воск по плечам гостей.
Один лишь я — живой,
Средь теней и пустых огней.
Ах, этот бал — как сон тяжелый,
Где все давно уже не те.
Лишь в зеркалах, пустых и голых,
Шуршат обрывки давних лет.
Бал
© Copyright: Сергей Пиалкин, 2025
Свидетельство о публикации №125062502177
Свидетельство о публикации №125062502177
Рецензии