Рукописи пропадают

Всё печальней и тревожней
Я на жизнь смотрю, душою замирая:
Семьдесят четыре и возможно
Судьба моя уж догорает.

Или же ещё продлится её акция?
Хотя был драматичный случай в мае:
Ожёг сердца, кардиология, реанимация...
Теперь таблетки кучами глотаю...

Спроси меня: день был чем мой занят?
По хозяйству - дел «провернул» не мало,
Варил кашку, и варенье, а память
Неохотно это всё запоминает.

Так внутри меня - огромная тревога
Непосильным давит грузом -
Две тысячи пятьсот страниц формата А четыре
Переписки с милой Музой.

Где есть много и обычной прозы,
Но и эскизы ненаписанных рассказов,
Есть стихи, как любви метаморфозы,
И «всего-то» нашей переписке лет десять стажа...

Не сказать, что в текстах всё дурно,
Есть и приближения к шедеврам,
Глубокой философии зерно,
И юмор, и отмашка слёзам нервов.

Две тысячи пятьсот страниц формата А четыре
А в формате книг обычных - вдвое больше,
Где время взять, всё это перебутырить,
Переработать, сердце успокоить?!

Чудо пособит? Хотел бы в это верить,
Но всё печальней я на жизнь взираю:
Свою любовь святую я текстам мог доверить,
А теперь как будто бы её лишаю рая.

*     *     *

Судьба моя, быть может, догорает,
И финальный грядёт её экстаз,
К сожаленью, умирают только раз,
И больше подвиг этот не совершают,
Освобождённые от земных всех метастаз...
2025.6.16.