Дрожащей рукой,
задернуты шторы,
За окном начинался рассвет,
Холодной весны,
на окнах узоры,
На плечи накинутый плед.
В замерзающем городе
ходят матросы,
Газеты с лотка, продают малыши,
На площади возле вокзала,
продают папиросы,
За штуку копейка и все барыши.
А в селах огромной державы,
В домах Образа над столом,
И бабы по многу рожали,
Сюда не добрался погром.
Среди состаренных берез,
Босиком по вешней травке,
Бегал мальчик на развоз,
К приехавшей нам лавке.
Пройдет Гражданской лихолетье,
Потом колхоз, война и голод,
Победы звон, и нет столетья,
И мальчик вырос и был молод.
Прошел он все войны дороги,
И строил новый светлый мир,
Он дедом стал моим в итоге.
А березы? Я новых посадил.
июнь 2025
Семнадцатый
© Copyright: Владимир Владимирович Покровский, 2025
Свидетельство о публикации №125060906053
Свидетельство о публикации №125060906053
Рецензии