Окурок

Мой дед Иван из брянских деревень...
Огонь Войны обжёг его мальчишкой,
когда он бегал босоногой вспышкой
по хуторам, сквозь выросший репей...

Он бегал так, что пыль дорог столбом
не падала пол-дня — кружила взвесью
по заспанному брянскому полесью...
Стучался в жизнь свою с разбегу, лбом...

Не убежал — с ногами стал поврозь —
в ржаных полях споткнулся он об мину,
но жизнь свою схватив за пуповину,
«окурком» человека стать пришлось...

Его Война «втянула» до ремня, 
держа меж пальцев, словно папироску...
Он без того был не высокий ростом,
а стал как пень дубового комля —

широк и крепок...  Улица с тех пор
ни звонким его криком пробуждалась,
а ржавым скрипом рассекала жалость
да земляки шептались сквозь забор...

Он не взмолился... Божьего суда,
возмездия иль мщенья не желая.
В своей тележке, как вагон трамвая,
он просто колесил туда - сюда

и развозил то весточку, то знак — связующей был «нитью» партизанской
со всею страстью, силою крестьянской
намотанной на сжавшийся кулак.