Мраморная вуаль

Движенье рук — творец виденья,
И воплощенье, мечты
Ты воплоти свое творение,
Как ту любовь, из пустоты.

Терзает сердце, все былое,
Вот почему творцы,  всегда.
Следят за небом из начально,
Вглядевшись в бездну как в себя.

Не ведая ни веры, и отчаянья,
Склонившись над признаньем в забытьи.
Я вновь  пишу стихи чтоб их читали,
Для вечной суеты и для судьбы.

Но вся вуаль — не пыль, а только камень,
А красота,  на грани  образа и сна.
Где ложь — лишь тень, резцом отсечена,
Не свет, а боль, и трещина одна.

Ты спросишь: «Где же вечность скрыта?» —
В той трещине. В молчанье губ.
В том взгляде, что лишён молитвы,
Где мрамор — жив, где камень просто труд.

Я не сужу. Она — святая,
Изъяна нет и, вне зеркал.
И даже мрамор, замирая,
Её постичь не смог и — пал.

Мы слышим Микеланджело— в дыханье,
Когда касаемся руками  пыль миров.
И шепот нежности, как взглядом,
Коснётся сердца без оков.

Так вновь, не ведая печали,
Склонившись над признаньем имен
Я  в зеркале  узнаю созидание.
Для вечности которой был рожден.