Как одиноки стали и пусты мои родные улицы.
Как холодны горячие ветра, об душу бьются, мутятся.
Себе подобных здесь полно, но они забудутся.
И вот чужими кажутся они, родные улицы.
Не счесть всех мыслей в голове, искрятся, крутятся.
И об одном поют здесь птицы, стаей молятся.
Её тут нет и далеко, одна твоя любимая.
Летит отсюда вдаль моя душа к тебе, родимая.
Пусты родные улицы
© Copyright: Безмен Дмитрий Сергеевич, 2024
Свидетельство о публикации №124091207215
Свидетельство о публикации №124091207215
Рецензии