Больной

Больной

Он с жизнью подружиться не сумел.
К чему б в ней сердце птицей не летело,
Ветра ломают маленький скелет.
Беднее вещи в мире нет, чем тело
В котором заперт обезумевший поэт.

Податься нет надежды в новый бой
И верить в смерть - на то он бой последний.
Не шлёт ему судьба таких даров.
Мишени, хоть бойцовской он заметней,
Пред пулей встать он все же не готов.

Затем, мечтатель видно он мечтает,
Что он ни там, ни здесь, ни посреди -
Потерянный в незнании скиталец.
Счастливый от несчастного пути,
Ермак седой и смуглый португалец.

Он весь такой: смеётся и чернеет
От слёз то в ночь, то в утро, и в обед,
Когда поднимет к небу томный взгляд.
Печаль ужалит в грудь, оставив след,
И смехом страшным разразится этот яд.

Безумный раб, освободившийся от цепи -
Как старый царь, оставшийся без крова
И права знать, придет ли новый день.
Да, жизнь хитра, скверна и черноброва,
Цыганке ей, сводить с ума не лень.

И вот он голый до костей стоит у края
И жизнь с украдкой в лоб ему глядит,
Стараясь знать души надрыв бессильный.
Мечтатель, брось сомненья и лети,
И смелый ангел понесёт тебя чернильный.

Велик, прекрасен в этом смысле ум больной.