Нож

Невыносимо заходить на кухню.
Мой день начнётся только после мысли
о смерти. От желания я пухну,
мечтая, чтобы тело звери сгрызли.
Ни суток я без боли не провёл.
Я ощущаю, кажется, укол,

толчок, порез. Да, что-то режет,
терзает, рубит грудь, с напором колет.
Хочу кричать – выдавливаю скрежет:
подать сигнал мне горло не позволит.
Не знаю, почему и как ослеп,
не знаю и того, кто так свиреп.

Мучения мне причиняют чувства?
Тогда откуда столько тёплой крови?
Наверное, я брежу. Безрассудство
заметно в каждом прозвучавшем слове.
Стекавший к полу океан засох,
и твой я слышу возбуждённый вздох.

Теперь отчётливее стали спазмы.
Невинный нож, лавируя меж рёбер,
выискивает рьяно струи плазмы.
Язык, соединившись с нёбом, обмер.
Ах, как похож в руке лежащий нож
на фразу, кою ты произнесёшь.

Замедленно, потом почти мгновенно
рука выводит лезвием узоры.
Моя пронзённая ударом вена
даёт нектар, его вкушают поры.
Ты можешь больше, стоит лишь нажать
сильнее на литую рукоять.

Считаешь, что грудная клетка пола?
Там сердца нет? Оно когда-то билось?
Ведь если бы ты торс мой распорола,
не испугалась бы, но удивилась.
Меня не бросит, не оставит дрожь,
пока ты дышишь и пока ты бьёшь.

В глубинах мышц и мяса нет секрета –
кромсаешь плоть мою и кожу колешь.
Ты безразлична и спонтанна – это
не ненависть, а нелюбовь всего лишь.
Поскольку у тебя нет сердца, то
ты вырежешь моё. Оно тебе должно.