Бессмертные

Тут все дороги спаяны в кольцо.
Погожий день. Бессмертные на марше.
"Короче шаг",- покрикивает старший.
И мошки тупо тычутся в лицо.

Равняемся, ступаем в мокрый след
того чей пот вдыхаем поневоле.
Клянём в сердцах горящие мозоли -
наследие давно минувших лет. 

Легко ли нам с начала всех начал
в провинциях, глядящих исподлобья
сквозь яростью приправленные копья,
грехи преумножая и влача,

на землю лить кровавое вино?
Своё вино. И снова подниматься,
в цепочку бесконечных инкарнаций
нанизывая новое звено.

Как прошлое не сданное в архив,
шагаем мы по странам и по весям,
и походя чужую землю месим,
эпоху за эпохой окропив.

Мы были, есть и снова будем быть
служением  владыкам и идеям,
шумерам, египтянам, иудеям
в гремящей переменности судьбы.

Мы персы, мы этруски, готы мы,
зулусы в ритуальном диком танце,
раскрашенные глиной перуанцы,
холодные тунгусы Колымы.

Пусть завтра разгорится новый бой
на поле боли-ненависти-брани,
и снова пулям жалить утром ранним,
как это предначертано судьбой.

А где же край тому? В конце концов,
ничто не существует бесконечно,
и скинем мы ярмо мешков заплечных.
Но все дороги спаяны в кольцо...