Александру Сергеевичу Пушкину

Явилась муза ночью тёмной,
И за перо взялась рука –
Стихи слагал душой влюблённой
Великий гений на века.

Про остров дивный средь морей,
Про тридцать трёх богатырей,
Про белку чудную в саду,
Про зло, несущее беду.

Где царь Салтан с царицей правил,
Где сын с невестой свадьбу справил,
Где правда восторжествовала,
И вся страна о лжи узнала.

Поэт – потомок Ганнибала,
Любим народами в веках,
Он в смерти час искрою алой
Зажёг огонь в людских сердцах.

Лжецы сплели Поэту сети,
Его на гибель обрекли...
Их языки страшнее плети,
Коварней пули и петли.

Рука бездушного француза
Остановила жизнь творца,
И погрузилась в траур муза,
Повеял холод из дворца.

И над Россией тьма сгустилась,
Река людская к дому шла,
И горе в воздухе носилось,
И скорбь души слеза нашла.

Но почему неотомщенный
Остался гений молодой?..
И почему Дантес прощённый
Уехать смог к себе домой?

Где был монарх наш вседержавный?
Он должен был не допустить
Свинцовой пули нежеланной,
Бронёй – Поэта защитить.

Монарх покрыл долги Поэта,
Но приказал его забыть,
И стих пять лет не видел Света,
А этот грех уже не смыть.

Поэт, в веках непревзойдённый,
Всем сердцем искренне хотел
Разбить оковы угнетённых,
Чтоб жил народ для славных дел.

Стихи творца ласкают вечность, –
Как солнца свет наш шар земной;
Его любовь, его сердечность
Воспринимаем мы душой.

В России каждый изучает
Творца бесценные труды.
К нему тропа не зарастает,
Крепки Поэзии мосты!


© Copyright: Михаил Куншт, 2012