Выдуманный вечер

Слова простые я сожму в горсти,
согрею поцелуем и очищу
от накипи, окалины – в кострище,
среди углей, родится новый стих.
Возможно, я сумею донести
до Вас их смысл – они новей и чище,
и ветер  на дворе, как будто, стих…

Чуть-чуть гардины тронет ветерком,
не нарушая тайную работу…
Слова стучат в ночи, как связки чёток,
пишу о Вас. О ком ещё, о ком?
Мне этот труд ночной давно знаком,
неволи пуще странная охота –
катить слова, как в поле снежный ком.

Они с прямолинейностью гвоздя
пройдут до цели – просто, без изыска,
без заморочек, ерунды фрейдистской,
дорогу к сути сразу находя.
Простые, как затасканный медяк,
но с элементом вычурного риска,
в дороге никого не пощадят.

Ах, эти беспощадные слова,
срывающие тайные покровы…
Мой свет, я Вам писать всю ночь готова,
потом, к утру, написанное рвать.
Стишок и мрачноват, и глуповат,
порой захвален, чаще забракован,
а иногда последствием чреват…

Когда случайной строчкой, впопыхах,
себя неосторожно рассекречу,
описывая нашу с Вами встречу,
я о несуществующих страстях
упомяну. Потом, скрывая страх
разоблачений, выдуманный вечер
стряхну с ладоней, как ненужный прах.