Вам от поэтов

Посвящено всем ушедших поэтам


Хорошо живущим и стихов не пишушим
Я задаю такой вопрос:
Почему мы выходим в окна
И молча висим на шарфах?
Отвечу, из-за вашего ****ского сброда,
Запретивших гулять в горах,
Запретивших жить по-людски
И бегать босиком по земле,
Заперевших нас в тесные шкафы
И держащих там в нескончаемой мгле.
Мы затыкаем уши и включаем любимые группы,
Чтобы не слышать людей вокруг,
На наших плечах глубокие срубы
От ваших кровавых рук.
Мы живём один только раз,
Не чтобы вы видели наших смертей,
Через сетку ваших ненастоящих глаз,
Вырванных из кукол убитых детей!
Мы сгораем от ваших костров,
Разведённых для плотских утех,
Министров плешивых голов,
Знающих только свой грех.
Почему мы курим одну за другой
И ночами стонем от душевной тоски?
Это вы сделали нашу жизнь такой,
Не веришь? У своих вождей спроси.
Но мы смеёмся сквозь боль
И срываем маски с небритых лиц,
Уходят поэты в последний свой бой
Под улыбки продажных лисиц.
Я прошу вас, живущие и помнящие,
Не несите на наши могилы пластмассовых цветов,
Мы ждём живых, вами скошенных,
Отобранных у голодных коров,
Некрещёных и сорванных при Луне,
Которым вскрыли вы вены, как и мне.