На холодную подушку пала буйна голова,
Не кому теперь не скажет свои грязные слова.
И не будет сквернословить, слёзы горькие глотать,
Называть кого то папой, дочку с улицы встречать.
И с трибуны перестанет брызгать жёлтою слюной,
На ночь шторки закрывая, свет потушит золотой.
Спят уставшие машины,
Деньги слиплись в кошельке,
На неё сейчас давило притяжение к земле.
Голова, как будто мячик на подушке не лежит,
По ступенькам на пол скачет, к речке по полю бежит.
А там дальше омовенья, и ушат живой воды,
Чтобы смылись загрязненья и напрасные труды.
Чтобы лист цветной бумаги превратился в журавля,
Чтобы совесть твоя встала и малину собрала...
На холодную подушку пала буйна голова
© Copyright: Сергей Сотов, 2023
Свидетельство о публикации №123071005784
Свидетельство о публикации №123071005784
Рецензии